Die Scilly-Inseln, diese wilden, grünen und paradiesischen Perlen im äußersten Westen des englischen Cornwalls, sind nur eine Handvoll Meilen entfernt
Das ist aber nicht mit den Unwägbarkeiten des Wetters zu rechnen: Tiefdruckzüge, Nebelbänke und die Launen der Brandung. Auch wenn sie geografisch nahe beieinander zu liegen scheinen, können bestimmte Tiefdruckgebiete sie manchmal unerreichbar machen, sogar während der Sommersaison.
Sich so nah wie möglich an der Straße positionieren
Letztes Jahr, als wir von der Reede von Lorient aus starteten, hatten wir unser Segelboot im Hafen von Aber Wrach positioniert: "genau gegenüber". Aber das Wetter garantierte uns nicht, dass wir in den 15 Tagen Urlaub, die uns zur Verfügung standen, eine Hin- und Rückfahrt "mit der Uhr in der Hand" unterbringen konnten. Verpasst, vielleicht im nächsten Sommer...
In diesem Jahr hatte Äolus wohl Erbarmen mit uns, denn er gewährte uns Mitte Mai einen Hauch von Nordostwind. Dank dieser leichten Strömung konnten wir in Lorient ablegen und Kurs auf das Archipel der Glénan nehmen.
Die Segel schlugen aus, der Rumpf streckte sich vom Kiel, die Takelage dehnte sich und die Mägen dockten langsam an. Ab dem nächsten Tag zeichnet sich ein Boulevard, was sage ich, eine Autobahn in Richtung Raz de Sein ab. Sogar Delfine sind an der Kreuzung an der Pointe de Penmarch' anzutreffen.
Der Sonnenuntergang über dem Leuchtturm von Tevennec ist himmlisch glühend, während sich drei Makrelen zwischen den Erbsenhaufen der Pointe de Pen Hir unserer Schleppleine anbieten. Kurz darauf fällt unser Anker vor dem Strand von Camaret. Wir stehen an der Startlinie.
Wir hätten auch eine Position auf der Insel Ouessant wählen können, aber angesichts des angekündigten Windsektors schien uns Camaret ein guter Kompromiss zu sein.
Wir hatten kaum Zeit, den Zwischenstopp in Finisterre zu genießen, als es schon wieder Zeit war, weiterzufahren und die Festmacherleinen und Fender tief im Kofferraum zu verstauen: Am Ende dieser Kanalfahrt erwartete uns das Leben von Ankerplatz zu Ankerplatz.
Ein brodelnder Kanal
Wir gleiten auf einem Spiegel mit Motorkraft in Richtung der Pointe Saint Mathieu. Wir stürzen uns bei einem Gezeitenkoeffizienten von nur 50 in den brodelnden Four-Kanal. Es kracht in alle Richtungen, aber wir kommen mit einer Geschwindigkeit von 7 Knoten über den Grund. Sobald wir draußen sind, nehmen wir Kurs auf 330°, absichtlich etwas weiter östlich und näher am Wind, damit wir später Kurs gewinnen können.
Ein Schienendurchgang, der volle Aufmerksamkeit erfordert
Als wir in den ersten Teil der Schiene einfahren, richtet sich unsere ganze Aufmerksamkeit dann nach Backbord und wir halten Ausschau nach Schiffen, die in den Ärmelkanal "einsteigen", aber nichts.
Im Zwischenbereich zwischen der aufsteigenden und der absteigenden Schiene setzt sich langsam, aber sicher ein Nebel fest. Hier mehr, da weniger, dort etwas mehr, seine Dichte spielt sanft mit unseren Nerven, vor allem, wenn wir den absteigenden Teil der Schiene erreichen. Der Nebel wird so undurchsichtig wie beunruhigend.
An Bord spricht niemand mehr. Unsere Blicke suchen die Unschärfezone zwischen der Wasseroberfläche und dem Aufkommen des Nebels ab. Was, wenn ein Mastodon mit seinem bereits dunklen und riesigen Bug plötzlich den Horizont zerreißt? Doch nichts geschah. Mehr Angst als Schrecken, es wird eine Schiene ohne Frachtgut.
Sobald wir die Schiene verlassen haben, sehen wir in einigen Meilen Entfernung auf dem Rücksitz zwei riesige Stahlkathedralen, die in der Ferne im Nebel vorbeiziehen ...
Lumineszierende Nacht
Oftmals klart der Himmel am späten Abend wie von Zauberhand auf, und der Sonnenuntergang ist eine Mischung aus Parma- und Orangenfarben. Ein neugieriger Sturmvogel nähert sich mehrmals, schwebt in Zeitlupe und fixiert mich mit seinem scharfen Auge. Die Basstölpel kreisen majestätisch und spielen mit der nachlassenden Brise. Es ist fast 23 Uhr, die Nacht bricht herein, ich gehe an die Bannette und werde vom Kapitän abgelöst, der die erste Wache übernimmt.
2 Uhr morgens: Ich bin an der Reihe, Wache zu halten. In der Ferne leuchten einige Lichter von Fischerbooten. Ein fast voller Mond herrscht am Sternenhimmel und die ihn umgebenden Konstellationen sind eine geheimnisvoll betörende Gesellschaft. Die Wasseroberfläche leuchtet auch durch das Leuchten des Planktons und verleiht dem Schiffsrumpf eine phosphoreszierende Bugwelle - ein wahres Schauspiel, das von der Natur geboten wird. Gegen 4 Uhr morgens beginnt die Morgendämmerung mit ihren Pastelltönen und einer sanfteren Brise. Auf den Scilly-Inseln ist die Temperatur des Tages manchmal genauso hoch wie die der Nacht...
Eine mediterrane Landung
Gegen 8:30 Uhr ist die Luft zwar kühl, aber die gleißende Sonne wärmt das Cockpit.
Eine intensive Helligkeit, vermischt mit einem himmelblauen Himmel, gibt uns das Gefühl, über den Wolken zu schweben. Nebelbänke bewegen sich über der Wasseroberfläche und verdecken die Scilly-Inseln, die eigentlich schon vor uns auftauchen müssten. Sie lassen sich ein wenig Zeit... für einen Kaffee.
Sanftes Ankern
Und dann zeichneten sich zaghaft die Küsten der ersten Inseln ab, Saint Agnes & Gugh auf der Backbordseite und Saint Mary im Bug. Der Kapitän entschied sich für eine Landung in Porth Cressa auf der Insel Saint Mary.
Der große Strand, der uns seine Arme öffnet, ist an seinem östlichen Teil jedoch schlecht gepflastert und wir laufen im Slalom zwischen den wenigen Dutzend Segelbooten, die bereits vor Anker liegen, um einen idealen Platz zu finden. Wir nehmen ihn und ankern etwa 20 Meter vor der Kette.
Die Temperatur ist fast mediterran, das Wasser türkisfarben und der Ort kalimissime. Wir sind froh, dass wir angekommen sind und freuen uns nun darauf, diese vielversprechende Inselgruppe zu erkunden.
